Uno no es uno sin ser más de lo que se pretende ser,
a veces somos faroles de calleja que los paseantes miran,
estamos ahí, sólo entre solos, arraigados en un cemento sucio,
prendidos, achispando la oscuridad de los martirios,
otras veces del cielo somos tambaleante nube blanca,
que se marcha, lento, rápido, pausadamente se comprime en el horizonte,
de vez en cuándo también somos luna,
llena, nueva o menguante, dependiendo de la posición de la posesión que nos da alegría,
algunos días vírgenes somos montaña nevada,
esa cellisca de dudas que nos cubre repetida y repentinamente,
ese miedo apretado que corre como viento y luego desaparece en la boca de un dios,
en distintos días somos como pájaro,
libres, cantores, ocultos y entregados,
y una que otra fecha somos como muertos,
tirados ahí, muertos y solos y más muertos,
descompuestos, podridos, vestidos de muerte,
abandonados, aprendidos, olvidados,
simples, enamorados, inmóviles,
y en días como hoy,
sólo somos lo que siempre somos sin dejar de ser lo que ya no somos.
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