En ésta duermevela se fabrica la esperanza
se olvida vagar, se desprecian las estrellas
no hay fiesta en el cielo, hay luna desecha
y hay un desabrigo que arrincona
una promesa breve, un beso suave
y se recuerda cómo se ama
y la vida es un enjambre
no buscado, no andado, no libresco.
Cuánto tiempo y cuántos suspiros
se necesitan para ser viento o friolera
cuanto de todo se necesita para ser tierra verde
o socavón o nube o quimera
si no hay cegueras, si no hay candores, si no hay hogueras
más bien se tiene amargura, más bien se tiene flojera
cuánta bruma y cuánta noche
bastará para no ser juzgados, para no ser amados.
Cuántas veces y en cuáles abismos
debemos caer para tener alas
en qué segundo y en cuál fogonazo
debemos arder para aniquilar el aire
cómo y dónde hay que perdernos
para no encontrarnos, para no fingirnos
para que no sigamos siendo nuestros propios traidores.
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