CLICHÉ

No diré que eres musa
luna, cielo o rosa;
no hablaré de tus manos
noches, pieles o tactos;
ni diré tú alegría
espejo, reloj o bisutería;
menos hablaré sobre tú alma
suerte, ilusión o calma.


No trovaré con tú historia
ni me avergonzaré del ahora
tendré frío, hambre y silencio
seré una conciencia acribillada
sin rabia, sin vacío ni tormento
y en mi alma encendida
buscaré la vida en la muerte
seré caballero, mago y andante
daré rigor de enjambre
tendré tantas rutas cómo relámpagos
seré libresco, narciso y socavón
no narraré mis noches
mi cielo no será malva roja
ni el lado izquierdo de mi cama será friolera
no habrá calma en ciernes
no daré sustancias ni candores
no más confianza en la fortuna sin caldera.

No diré tú nombre
augurio, fábula y alambre;
no seré tú esclavo
culpa, pretexto o motivo;
no extrañaré tus besos
ni diré que aún te quiero
no estaré para siempre
ni me encontrarás en cada esquina
no viviré de tú aroma
dormiré todas las noches
cazaré fantasmas
quitaré los espejos
mataré los recuerdos

no te preocupes

no voy a ser quien esperas que sea

un cliché barato
un bufón amañado
un amante perdido

tú mejor amor disfuncional.