ÚSESE DESPUÉS DE TIRARSE

Que insípida es la muerte cuando ya no se puede jugar con ella,
que paranoica está por los ruidos que hace la vida de noche,
infame y aburrida aunque el diablo le bendiga,
triste cataclismo
páramo oscuro de alegría.
Que proeza es hoy morir habiendo tanta vida en las esquinas,
su bendita ignorancia; aquella que no sabe de rebaños de nubes o manadas de viento,
de fríos de octubre
de limones de azar
de agua de marzo.
Que juguetona resulta ser la muerte cuando es entre rocas \ soplo de brisa
caricia lejana \ amparo de lujuria
¿Cuántas caretas tendrá la muerte?
Yo la he visto con cara de monstruo
ese que se esconde en la risa
ese que está debajo de la cama
ese que pincha los ojos
ese que se esconde entre las sombras
Yo la he visto con cara de vida
esa engalanada por los homicidas
esa de la piedad persuasiva
esa que fue malparida
Yo la he visto con cara de mujer hermosa
esa que espera con los ojos cerrados
con los pechos cercanos
con las piernas abiertas
y cómo ellas
nos usa después de tirarnos.